Pocas palabras han sido tan maltratadas por nuestra cultura como “jubilación”. Para muchas personas todavía aparece asociada al final, a la pérdida de utilidad, al retiro de la vida pública o, incluso, al comienzo de una etapa de resignación.
Sin embargo, su origen cuenta una historia completamente distinta.
La palabra jubilación proviene del latín iubilare, que significa gritar de alegría, celebrar, regocijarse. Y comparte su raíz con jubileo, esa antigua tradición que invitaba a detenerse, agradecer lo recorrido, recuperar libertades y comenzar un nuevo ciclo. Algunas palabras guardan una sabiduría que, de tanto usarlas, habíamos olvidado.
Esta página está dedicada a mi amiga Verónica Gámez.
Conocí a Vero en 2017, cuando asumió la dirección de la escuela Kumelen, la escuela donde crecieron —y siguen creciendo— mis hijos e hijas. Primero admiré a la directora. Con el tiempo descubrí a la mujer: sensible, generosa, profundamente comprometida con sus dones. De esas personas que transforman los lugares que habitan sin necesidad de hacer ruido y que dejan una huella perenne de cada vivencia compartida.
En el texto que escribió para reflexionar sobre su camino hacia la jubilación hay mucho más que una despedida. Es posible hallar una reflexión serena, amorosa y profundamente humana sobre lo que significa cerrar una etapa para abrir otra/s. Mientras la leía, otra palabra empezó a dar vueltas en mi cabeza: legado.
Si jubilación proviene de iubilare, legado viene del latín legare: dejar, confiar, transmitir a otros. Y quizás ahí exista una manera distinta de mirar esta etapa de la vida: podemos jubilarnos de una función, de un cargo o de una profesión, pero nunca de aquello que sembramos en los demás.
Me gusta pensar que el legado es la huella invisible del alma. Aquello que permanece cuando la presencia cotidiana cambia de forma. No son los títulos, los cargos ni los reconocimientos los que verdaderamente trascienden, sino los gestos, las conversaciones, las preguntas, los abrazos, las oportunidades compartidas, la confianza cuan ofrenda y la manera en que hicimos sentir a los demás. Hay personas que ocupan un lugar. Otras dejan una forma distinta de mirar el mundo. Les invito a leer las palabras de Vero con el corazón abierto. Gracias Verónica Gámez. Te quiero. Sol (Rodríguez Maiztegui).
Lo que termina también germina: cuando una etapa se vuelve semilla
Por Verónica Gámez. Especial para El Club de la Porota
El viernes próximo será mi último día como directora de la Escuela Kumelen. Me jubilo después de treinta y cinco años en la docencia. Durante mucho tiempo, la escuela fue mi modo de estar en el mundo. Allí encontré una forma de contribuir a algo más grande. La docencia no fue solamente una profesión; fue una elección vital. Una manera de creer en lo posible, y hacer mi contribución con responsabilidad y esperanza.
En estos casi diez años en Kumelen, la escuela me ofreció una red profundamente humana. Una comunidad hecha de niñas y niños, familias, docentes, equipos de trabajo, preguntas compartidas, desafíos cotidianos y aprendizajes que no siempre se dejan atrapar por las palabras. Quienes formaron parte de esta trama recibieron, espero, algo de lo que pude dar. Lo que sí puedo asegurar es que esa red me nutrió, me sostuvo y también me desafió. Y en esos desafíos encontré muchas de las oportunidades que me permitieron aprender, crecer y volverme, también, quien soy hoy.
Hay algo en los ciclos de la naturaleza que, si una se detiene a mirar, brinda respuestas a preguntas hondas. Nada permanece igual y, sin embargo, nada se pierde del todo. Lo que fue hoja, fruto, sombra o flor, en algún momento cambia de forma. Se vuelve semilla, tierra, cauce, posibilidad.
Quizás por eso, en estos días, he venido pensando mucho en las últimas veces. No siempre sabemos cuándo algo sucede por última vez. Un niño usa chupete y un buen día ya no lo necesita más. Una rutina que parecía permanente se modifica. Un modo de estar en el mundo llega a su cierre. Y recién después comprendemos que allí había una última gota.
Hace poco, mientras usaba un frasco que todavía estaba por la mitad, pensé en eso: vivimos muchas veces con la tranquilidad de sentir que aún queda margen. Y es cierto, queda. Pero también es cierto que desde el inicio de cada ciclo está latente su final. No como amenaza, sino como parte natural de la vida.
Me gusta pensar mi jubilación desde ese lugar. Como la última gota de una forma de habitar la escuela que amé profundamente. Una gota que no vacía la vida, sino que permite que lo vivido encuentre nuevos cauces.
Frente a los mandatos sociales que asocian el jubilarse con volverse pasivo, innecesario, irrelevante, prefiero escuchar otra sabiduría: la que viene de sabernos parte de la naturaleza. Cada etapa trae lo suyo. Y esta, que comienza ahora, trae una vitalidad distinta: tal vez más serena pero igual de disponible para seguir mirando, escuchando, creando y aprendiendo.
Me voy de la escuela con la satisfacción humilde de haber dado lo mejor que pude. Y no todo ha sido perfecto, porque ninguna trayectoria humana lo es. Pero sí fue verdadero y genuino, porque hubo compromiso, búsqueda, amor por la tarea y una convicción que permanece intacta: trabajar con las infancias es una de las formas más preciosas y privilegiadas de colaborar en la construcción de un mundo mejor.
Y esa convicción no se termina con la jubilación, solo se desplaza. Busca otros cauces. Me invita a escuchar más finamente, a estar disponible de otros modos. A vivir con gratitud por lo aprendido y con más curiosidad por lo que todavía no conozco.
Me jubilo de una función, de una responsabilidad institucional que asumí con mucho cariño. Cierro una etapa llena de sentido, agradecida por todo lo que la hizo posible: los logros compartidos, los vínculos que se volvieron entrañables, las preguntas, los desafíos. También me voy con un reconocimiento sereno hacia mí misma, por haber sostenido esta tarea con alegría y sin retaceos. No me retiro de las preguntas, ni de la posibilidad de seguir aprendiendo, creando y acompañando.
Justamente porque fue una etapa tan plena, puedo abrir la siguiente con un sentido de celebración. Con la serenidad de quien reconoce lo vivido, y con la alegría de quien se sabe en camino.
